Caixões costumavam ter furos para que os supostos mortos, caso estivessem vivos, morreriam com terra entrando dentro do caixão. Em uma cidade perto de Londres, enquanto todos conheciam o nome do filho de Kate, Harold era assombrado por uma mulher que tentava desesperadamente sair do caixão.
— Você é Sarah O'Bannon?
— Cleópatra que eu não sou.
— Aqui diz que você morreu em 20 de fevereiro de 1857, certo?
— Certo.
— Mas já estamos em agosto.
— Nuss...
— Você está morta, né?
— Não... Eu gosto de dormir em caixões.
Harold tampava a saída de ar enquanto Sarah gritava: "Não! Converse comigo! Eu transo com você!
— Você é Sarah O'Bannon?
— Cleópatra que eu não sou.
— Aqui diz que você morreu em 20 de fevereiro de 1857, certo?
— Certo.
— Mas já estamos em agosto.
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Harold tampava a saída de ar enquanto Sarah gritava: "Não! Converse comigo! Eu transo com você!
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